[apresmoiladeluge]

Хопа! Практически четверть фика для Риммы уже написана, сегодня вечером или завтра продолжу. Главное - лёд тронулся, господа присяжные.
Мало, но неплохо, имхо.
готовое:

осторожно, POV Джорджа

Уже два года прошло с этой битвы, а я не могу ничего забыть. Я не могу оправиться.
Наверное, тебе не понять, что значит потерять часть своей души. Как будто вырвали кусок из сердца и…
Взрыв.
Ты, верно, ожидал погибнуть самой героической смертью, которая только может существовать. Прямо как храбрый волшебник, как маг из какой-нибудь дурацкой легенды. Наверно, ты не хотел быть убитым взрывом, но враги, знаешь, пожеланий не учитывают, братишка. Сначала я думал, что ты просто потерял сознание. Вернее, хотел думать.
"Дайте мне силы, дайте мне времени, и я разнесу здесь всё к чёртовой матери" - это было первой моей мыслью после того, как я осознал, что желаемое не стало реальностью. Увы, уже ничего не вернуть.
Мёртвые молодые люди совершенны. У них идеальная бледная кожа, полная симметрия тела, никаких изъянов…кроме того, что они больше не с нами. Смотря на тебя тогда, когда оплакивали погибших, я не мог не согласиться. Но твоя красота была иной. Бледное лицо, усыпанное веснушками, было всё в крови, и застывшее на твоей физиономии выражение мёртвого спокойствия внушало страх.
Скорее, это была даже не красота, а какая-то аура смелости, могущества, исходившая от тебя в тот момент. Мама склонилась тогда над тобой, слёзы размывали подсохшие пятна крови, и красноватые солёные ручейки потекли по твоим щекам. Всё казалось тогда настолько ирреальным, неправильным, невозможным, что у меня возникло острое желание проснуться.
Сказать, что я испытал шок – не сказать ничего. Думаю, я никогда не буду больше прежним.

В лавке дела идут на лад, но всё напоминает о тебе, о наших совместных проделках в Хогвартсе и прочих глупых вещах. Кажется, я задремал за прилавком, если мне до сих пор чудится, что ты со мной, здесь, показываешь очередному клиенту «Великолепную Взрывчатку». После слова «взрывчатка» я просыпаюсь, и, потянувшись, сбиваю рукой с полки какую-то стеклянную баночку на пол.
- Чё-о-о-рт. – протягиваю я.
Звук бьющегося стекла напоминает мне всплеск воды, и в моём мозгу снова всплывают воспоминания. Очень точные, однако, я не могу с абсолютной уверенностью назвать время происходящего в моей голове. Словно вся наша жизнь слилась в один момент, а два года назад всё разбилось на мелкие кусочки, как то же стекло.

Помнишь ли ты, как пять-шесть лет назад мы сидели у озера в Запретном лесу?